Jag känner en ung man som hatar fjärilar.
Denne unge man står mig nära och är mig kär.
När jag fick veta att han hatar fjärilar blev jag bestört. En så god och ömsint person, och så hatar han den sköraste av varelser, den mest ömtåliga.
Efter att hela dagen ha försökt fotografera en fjäril förstår jag den unge mannen med hela min väggfasta själ.
Fjärilar är förhatliga. De är flyktiga, bara fladdrar bort. Vägrar kontakt, vill inte vara med. Fjärilar är obehagliga och asociala.
Författaren Vladimir Nabokov älskade fjärilar. Han fångade dem och satte på nålar bakom glas.
Jag har aldrig förstått hur han kunde göra så.
Förrän i dag.